11 AÑOS

11 años

la especulación amarilla de los medios llevando su imagen , construyendo historias para sumar minutos de ranking cada cual mas cruenta y horrible, caza de brujas y aseveraciones peligrosas-

Cada cual busca sus 5 minutos de fama mediática de cualquier manera , la madre dolida de lenguaje tumbero y amenazante  , el padre preso con miedo declarándose ingenuo y lejano de lo que pasa , el fiscal , el comisario, el vecino indignado ,la vecina comedida y gritona, los punteros políticos tan asociados en el conurbano con los otros punteros los de las drogas ,los apretes, la violencia , del dinero sucio y fácil, dinero que compra campañas , policías , lujos mínimos e impunidad.

Es el conurbano , son las escenografias naturales del programas Policías en acción o de Calles salvajes o el lugar natural para los informe sobre la inseguridad que crece en el contexto de la desigualdad , la exclusión o la marginalidad.

Alguien me habla permanentemente de relaciones asimétricas , pero no comprende el concepto, la violencia se basa en las asimetrías de las relaciones , el ejercicio del poder es asimétrico , el poder se constituye en creencias que uno es mas que otro , por biología , por seducción, por dinero ,por clase , por genero, por construcción histórica o por fuerza.

Las victimas  a veces se transforman en victimarias.

Pero en este juego permanente siempre son los niños los mas débiles ,son el escalafón mas bajo, son los mas golpeados, los mas explotados, los mas olvidados, los mas usados , si piden unas monedas o venden chucherias en los bares nadie se digna siquiera  a mirarlos para decirles que no, si roban todos quieren lapidarlos, si son abusados se les dice que seducen , si trabajan son menores y no pueden hacerlo pero son explotados ilegalmente en campos , talleres textiles o en sus propias casas.

Los niños las niñas aprenden de nuestros ejemplos, su aprender es cotidiano a nuestro lado , su vida se construye con lo que hacemos o no hacemos los adultos, ellos son victimas del mundo adulto.

11 años todos hemos tenido 11 años y nos pasaron cosas buenas y no tan buenas y ahí vamos por la vida con ese recuerdo doloroso o ese bello momento a cuesta , los llevamos cargando y decidiendo por los que nos  paso a los 11 años , pasan los años y ahí están nuestros once años presentes como un ayer tatuado en nuestra alma.

Ahora adulto  , ahora que mis once años están lejos , tengo miedo , ella tiene miedo , muchos tienen miedo, esa muerte es un poco mi muerte ,no la pase bien a mis once años pero estoy escribiendo para contarlo y esa es una gran oportunidad, para hacer otra cosa ,para cambiar las cosas ,pero a veces el dolor pasado nos determina y nos arrastramos sufriendo de miedo , de temor , de inseguridad y no nos damos cuenta de las posibilidades que tenemos , la posibilidad de estar vivos y mientras estamos vivos todo esta nuestro favor.

Un escrito en un día raro y nublado , un escrito a pedido de alguien que aun tiene once años en su interior y la lleva a sufrir por ese echo pasado que ya paso y no se anima al hoy.

Un escrito triste por mis once años dolidos y solitarios , donde soñaba que alguien me amara incondicionalmente.

Un escrito lleno de lagrimas por lo que paso y no entiendo.

Palabras que brotan con indignación por el juego sanguinario ,por la violencia y la crueldad sin limites, por la perversión televisada , por la inocencia que se pierde y se trasmiten en vivo y directo .

Un escrito que no se anima a dar el nombre a la victima por que su nombre ya fue en demasía ensuciado ,masillado como su corta vida de once años.